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Existe una intima privacidad en la casa, una intocable asunción de pequeños asuntos amontonados en los mas diversos rincones que anidan hasta convertirse en viejos hábitos, de esos capaces de construir una estructura particular que define a los vericuetos de esa casa y sus integrantes. Lleva años construirlos, moldearlos y ejercerlos con esfuerzo, para que un extraño de afuera venga un lunes a la tarde a corromperlos en unos pocos minutos tocando el timbre sin detenerse, pisando la alfombra con los pies embarrados para luego poner los pies en la mesita del café y fumar en el living después de haber abierto la heladera como si nada, para elegirse una de las cervezas importadas reservadas para el partido del fin de semana, sentado sobre el sillón de cuero entre la biblioteca y un televisor encendido gritando a todo volumen, ojeando libros con los dedos enchastrados de aceite, que alternadamente va limpiando entre el sillon y las hojas ahora transparentadas, sin prestar mucha atencion a nada y cambiando de canal como mejor le parece.